Вот опять у нас настал период общения. Мы с тобой хорошо погуляли, я почувствовал себя полноценным человеком, у которого есть право на счастье. Ты меня целуешь по телефону, говоришь какой я хороший, говоришь, что за год стал ещё лучше. Странно, но мне старые знакомые, с которыми я возобновил общение кажутся наоборот более испорченными, чем в те времена. Да что говорить, и ты испортилась. Ругаешься матом, изо рта пахнет водкой. А я значит всё лучше и лучше из года в год? А может я не хочу быть таким хорошим, каким ты меня считаешь... Ты пытаешься вывести меня на разговор и получить ответ на свои вопросы. Почему я не хотел с тобой общаться, почему я избегал тебя. И что мне прикажешь делать? Врать, сама знаешь, я не умею. А сказать тебе, что меня отталкивало в тебе то, что ты в одном слове делаешь три ошибки или что у тебя губы солёные никак нельзя. Ну это был бы край. Да, сегодня твои губы не были солёными и я вроде бы даже был счастлив когда мы ехали в обнимку в автобусе. И в тот момент когда ты села в автобус на моей остановке у меня было такое странное состояние. Я понимаю, что ты сделала из меня идеал и твои чувства ко мне искренние. По крайней мере ты так думаешь. Я свою любовь жизни смог забыть за полгода, а ты не хочешь меня забывать уже больше трёх лет. Почему мы не можем просто общаться? Не ворошить прошлое, не делать вид, что мы две половинки. Да, я тебя понимаю. Я сам хочу продолжать общаться с Настей и она мне отвечает. Но я в отличие от тебя уже давно её не люблю и даже не хочу доставать её нашим прошлым. Я знаю, что ты хороший человек. Но мне неуютно. Понимаешь? Я не смогу вечно уводить тебя от волнующих вопросов. Придётся что-то сказать, что-то объяснять. А хотя что тут объяснять? Если бы ты была поумнее, то сама бы всё поняла.